Teu corpo, que delicia,
Um encanto que acordo
Enquanto ainda dormes
Entre as minhas mãos
Minhas mãos que te prendem
E por onde teu corpo anda solto
Nossos corpos, geografias,
Por-do-Sol
Palavras
As tuas pernas enroladas nas minhas
Uma brincadeira,
De súbito os beijos
Um encanto
Agarro-te quando os teus olhos
Me dizem do desejo
Enterras-te em mim
Uma sede sem oásis
Uma busca intranquila
Meu corpo onde não paras
Mas ficas
Onde descansas em tumulto
Eu gemo aos teus ouvidos
De mansinho
Tu violas-me
Eu deixo
Até caíres sobre mim
Exausto das viagens
E quando a luz nos inunda o quarto
Eu sei que escolhes ficar por mais um dia.
sábado, janeiro 13, 2007
Das palavras, que encanto
Correm-me palavras
Sempre
Constantes
A umas agarro-as
A outras deixo-as
Umas dizem-me
Outras ferem-me
Por vezes tenho medo delas
Por vezes deixo-as agonizar
Enquanto morrem
Na minha preguiça lenta
Enfrento-as
Há sempre essa hora
Em que elas me voltam
Rasgam-me magoam-me
Enaltecem-me elevam-me
Encantam-me
Colho-as
De leve
Escolho-as
Com precisão
Meço-as
Na balança que guardo em mim
E dou-as
Desapegado
Enquanto elas me fogem
Por entre os dedos
Das minhas mãos abertas
Sempre
Constantes
A umas agarro-as
A outras deixo-as
Umas dizem-me
Outras ferem-me
Por vezes tenho medo delas
Por vezes deixo-as agonizar
Enquanto morrem
Na minha preguiça lenta
Enfrento-as
Há sempre essa hora
Em que elas me voltam
Rasgam-me magoam-me
Enaltecem-me elevam-me
Encantam-me
Colho-as
De leve
Escolho-as
Com precisão
Meço-as
Na balança que guardo em mim
E dou-as
Desapegado
Enquanto elas me fogem
Por entre os dedos
Das minhas mãos abertas
O Chá
Lisboa entardece no frio do seu sol de Janeiro. Entregas-me a uma esquina esquecida da tua rua. Há, de súbito, um cheiro que me alerta os sentidos. E de repente folhas de chá dançam-me com a coreografia milenar das mãos que as colhem quando o sol vem aquecer a Primavera, lá do outro lado do mundo.
O chá é como um líquido sagrado dos deuses com culto próprio. Uma palavra para mim: saboreia. Leve e suave, pequenas agulhas de prata. O chá entra delicadamente por mim, descobre-me. Primeiro o o nariz, os olhos, depois a boca e as mãos. O meu corpo tacteia o chá levemente, enquanto os meus dedos se prendem em torno de um corpo de vidro quase orgânico pousado numa folha de cobre.
Deixo-me estar mais um pouco nesta elegância descoberta de repente, mas com o cuidado de quem sabe apreciar as coisas. Fecho os olhos. Tudo me inunda. Um cheiro que quase se bebe em antecipação do que está para vir.
Palavras arrancadas a custo, numa altura que não é de palavras, mas de sentidos. Sentidos que me enleiam e que me levam. O chá...
P.S.- Não deixem de ir ao "Chá não falta" numa das esquinas da Andrade Corvo.
O chá é como um líquido sagrado dos deuses com culto próprio. Uma palavra para mim: saboreia. Leve e suave, pequenas agulhas de prata. O chá entra delicadamente por mim, descobre-me. Primeiro o o nariz, os olhos, depois a boca e as mãos. O meu corpo tacteia o chá levemente, enquanto os meus dedos se prendem em torno de um corpo de vidro quase orgânico pousado numa folha de cobre.
Deixo-me estar mais um pouco nesta elegância descoberta de repente, mas com o cuidado de quem sabe apreciar as coisas. Fecho os olhos. Tudo me inunda. Um cheiro que quase se bebe em antecipação do que está para vir.
Palavras arrancadas a custo, numa altura que não é de palavras, mas de sentidos. Sentidos que me enleiam e que me levam. O chá...
P.S.- Não deixem de ir ao "Chá não falta" numa das esquinas da Andrade Corvo.
sexta-feira, dezembro 29, 2006
Das coisas que há no mar e nas ilhas guardadas na minha infância das primeiras horas
Busco um tempo fértil de palavras
E procuro em mim a hora da minha infância
Que tenha em si guardada
O início da poesia.
Hoje o poema diz-se em mim devagar,
Como uma onda que vem leve,
Mas que leva o verde das serras até ao mar.
Sophia fala-me de mansinho
Duma terra que eu amo de pés molhados.
Construo o poema num equilíbrio delicado
Entre a infância, o Verde e o eu.
Desfaço ligeiramente o novelo dos primeiros dias
Onde em suas linhas encontre as horas que me falam das palavras.
Em campo fértil de palavras
Meu labor árduo
Meu encanto em sangue
Minha dor de escrever
Dizer poema
Para vê-lo escrito
Perdidas horas de infância
Que agora me oferecem as coisas que há no mar e nas ilhas.
E procuro em mim a hora da minha infância
Que tenha em si guardada
O início da poesia.
Hoje o poema diz-se em mim devagar,
Como uma onda que vem leve,
Mas que leva o verde das serras até ao mar.
Sophia fala-me de mansinho
Duma terra que eu amo de pés molhados.
Construo o poema num equilíbrio delicado
Entre a infância, o Verde e o eu.
Desfaço ligeiramente o novelo dos primeiros dias
Onde em suas linhas encontre as horas que me falam das palavras.
Em campo fértil de palavras
Meu labor árduo
Meu encanto em sangue
Minha dor de escrever
Dizer poema
Para vê-lo escrito
Perdidas horas de infância
Que agora me oferecem as coisas que há no mar e nas ilhas.
Mar
Dá-me palavras-plantas,
Pedras, rios
E diz-me de coisas que cresçam
Com a leveza furiosa das ondas
Meu corpo
Ilha nas ilhas
Água, parte do mar
Mar em si
Imensa sucessão de palavras
Imensidão. Micro-cosmos.
Palavras-plantas que me digam ilha.
Talvez eu
Eu e o mar
Perdido no mar que sou eu.
Descoberta,
Corre em mim o sussurro lento das ribeiras.
Sou como as trutas do Ribeiro Frio:
Nado sem destino, mas sei que nado.
E o dia (re)nasce ,
Luz que bate nas águas
Do mar que sou.
Pedras, rios
E diz-me de coisas que cresçam
Com a leveza furiosa das ondas
Meu corpo
Ilha nas ilhas
Água, parte do mar
Mar em si
Imensa sucessão de palavras
Imensidão. Micro-cosmos.
Palavras-plantas que me digam ilha.
Talvez eu
Eu e o mar
Perdido no mar que sou eu.
Descoberta,
Corre em mim o sussurro lento das ribeiras.
Sou como as trutas do Ribeiro Frio:
Nado sem destino, mas sei que nado.
E o dia (re)nasce ,
Luz que bate nas águas
Do mar que sou.
domingo, dezembro 24, 2006
Feliz Natal!
A vasta equipa d'"Enquanto Lisboa namora o Tejo..." (que sou apenas eu) agradece a amizade de todos os seus leitores e a todos deseja um feliz Natal!
Faz-me falta um fado
Para ti, minha companheira de fados.
Agora falta-me o fado
Quando começo a ter saudades de ter saudades
Quando o meu corpo te sente a falta
E alguém geme numa guitarra
As palavras que gostava que fossem minhas
Agora falta-me o fado
Nas noites longas do Inverno
Uma dor que aqueça a minha
Na nudez de uma cama vazia
Onde a saudade me adormece
Agora falta-me o fado
Quando me esqueces não sei onde
Nos braços não sei de quem
E meu coração magoado
Anseia por ti só
E mais ninguém.
Agora falta-me o fado
Quando começo a ter saudades de ter saudades
Quando o meu corpo te sente a falta
E alguém geme numa guitarra
As palavras que gostava que fossem minhas
Agora falta-me o fado
Nas noites longas do Inverno
Uma dor que aqueça a minha
Na nudez de uma cama vazia
Onde a saudade me adormece
Agora falta-me o fado
Quando me esqueces não sei onde
Nos braços não sei de quem
E meu coração magoado
Anseia por ti só
E mais ninguém.
quinta-feira, dezembro 21, 2006
Nós
Ao Luisillo, que bem mais que o meu silêncio é a fonte de todas as minhas palavras.
Meu sonho de Verde,
Nossas verdades.
Escreves palavras em cada acto que tomas,
Nosso secreto vocabulário.
Os olhos, uma nova gramática.
Em ti meu campo lexical de palavras.
Teus braços
Que me abraçam
Enquanto me falas
Sem palavras
Só os olhos
Nós os dois
A noite, mais nada.
Vem de ti a palavra.
Dizes!
Para mim és o mais importante.
Meu sonho de Verde,
Nossas verdades.
Escreves palavras em cada acto que tomas,
Nosso secreto vocabulário.
Os olhos, uma nova gramática.
Em ti meu campo lexical de palavras.
Teus braços
Que me abraçam
Enquanto me falas
Sem palavras
Só os olhos
Nós os dois
A noite, mais nada.
Vem de ti a palavra.
Dizes!
Para mim és o mais importante.
Paixão urbana
Para o Ricardo Proença.
Levas a passear
Minha paixão urbana
Pelas ruas da cidade
Enquanto me beijas nas salas de cinema.
Orquestras as cores que existem
Numa elegância delicada
Como o céu pintado numa galeria da Baixa.
Não te perco,
Deixas-me
Teu corpo, o meu
Tão poucas as palavras perdidas entre as horas
Nas horas da cidade
Não te deixo
Guardo-te
Como a elegância dum gelado comido em Novembro.
De mim te dirá
A cidade que me ofereces devagar,
Um Natal precoce e longo.
Peço-te
Sabe esperar na cidade a minha hora.
Levas a passear
Minha paixão urbana
Pelas ruas da cidade
Enquanto me beijas nas salas de cinema.
Orquestras as cores que existem
Numa elegância delicada
Como o céu pintado numa galeria da Baixa.
Não te perco,
Deixas-me
Teu corpo, o meu
Tão poucas as palavras perdidas entre as horas
Nas horas da cidade
Não te deixo
Guardo-te
Como a elegância dum gelado comido em Novembro.
De mim te dirá
A cidade que me ofereces devagar,
Um Natal precoce e longo.
Peço-te
Sabe esperar na cidade a minha hora.
Insular
Para a Rosa Carreiro, que conhece os segredos das ilhas.
Teu sorriso leve
Dum canto do Verde
Que Lisboa não te roubou
Perde-se nos teus cabelos
Numa esquina do Chiado
Teu peito carrega um duplo amor
Uma força insular
De ser ilha mesmo além das praias
E assim, quando andas
Pelas ruas estreitas do Bairro Alto
Ondas rebentam aos teus pés.
Porque teu corpo e tu
Vivem de dois mundos
Amor de quem nasceu a cheirar o Verde.
Teu sorriso leve
Dum canto do Verde
Que Lisboa não te roubou
Perde-se nos teus cabelos
Numa esquina do Chiado
Teu peito carrega um duplo amor
Uma força insular
De ser ilha mesmo além das praias
E assim, quando andas
Pelas ruas estreitas do Bairro Alto
Ondas rebentam aos teus pés.
Porque teu corpo e tu
Vivem de dois mundos
Amor de quem nasceu a cheirar o Verde.
Dos segredos que habitam as palavras
Para a Sara Guia d'Abreu.
Das palavras me dizes
Da tua ânsia delas
Que nelas repousa
Teu sentir escreve-se nas palavras que buscas,
Um livro branco de Yourcenar,
Uma água doce.
Encanto das tuas cores
Na demanda incessante das palavras
Que a poesia te traz.
Gastas as tardes dos teus junhos
Guardas as tardes dos teus junhos para as palavras
E mesmo embalada no calor vivo
Das três horas da tarde
Teu livro não cai da rede onde dormes.
Perdida entre as palavras,
Tuas rússias distantes,
Estórias antigas
Buscas algo que te faça
Saber passar a barreira
Inultrapassável das horas.
Das palavras me dizes
Quem perde, quem acha,
Quem busca,
Suaves grafias
Em que se recorta a vida,
As palavras!
Das palavras me dizes
Da tua ânsia delas
Que nelas repousa
Teu sentir escreve-se nas palavras que buscas,
Um livro branco de Yourcenar,
Uma água doce.
Encanto das tuas cores
Na demanda incessante das palavras
Que a poesia te traz.
Gastas as tardes dos teus junhos
Guardas as tardes dos teus junhos para as palavras
E mesmo embalada no calor vivo
Das três horas da tarde
Teu livro não cai da rede onde dormes.
Perdida entre as palavras,
Tuas rússias distantes,
Estórias antigas
Buscas algo que te faça
Saber passar a barreira
Inultrapassável das horas.
Das palavras me dizes
Quem perde, quem acha,
Quem busca,
Suaves grafias
Em que se recorta a vida,
As palavras!
sábado, dezembro 16, 2006
Sentir
Para a Rosa Carreiro a quem descaradamente roubei estas palavras.
Mantens-me em palavras poucas
Enquanto me fazes desaprender a falar
Entregas-me à força do teu corpo
Os teus braços
A minha cintura
Nós
E levas-me a necessidade das palavras
Mantens-me em palavras poucas
Enquanto me fazes desaprender a falar
Entregas-me à força do teu corpo
Os teus braços
A minha cintura
Nós
E levas-me a necessidade das palavras
domingo, dezembro 03, 2006
sábado, dezembro 02, 2006
Just like Marie Antoinette. Retrato de elegante no Lux.
Leva-me a dançar ao Lux, she said just like Marie Antoinette.
Lá fora, além das janelas cruas, a chuva cai cortante como ela. Uma maravilha de vidro e betão- ela e o loft. Na imensidão dum espaço criado para ser vazio como ela, nem um olhar. Para quê gastar os olhos verdes? As suas palavras escorregam pelas paredes frias. A sua vontade escorrega soberana até ele, just like Marie Antoinette.
Vestida como quem nasceu para ser de frio ela entra. Não há palavras, só olhares. Os dos outros, os seus nunca se desperdiçam. O corpo perfeitamente equilibrado sobe as escadas num dança ondulante retorcida pelos espelhos. Ela ama-se até à infinidade em que a sua imagem se reproduz.
Pisa o chão como quem pisa a vida. Afinal ela é tão superior a tudo, just like Marie Antoinette. Nos lábios um São Francisco, o álcool já é demasiado vulgar. Senta-se. Não olha em volta. Não faria sentido. Ela pertence, não observa. De resto, ela já conhece tudo de olhos fechados. Tudo guarda a mesma elegância urbana que é a sua. Nem a música a faz mexer.
Na sua perfeição um vestido de veludo escarlate apertado no peito, escorregado na cintura, caido nas pernas. Uma ligeira ondulação- no vestido, nunca nela. As meias pretas. Os stillettos encarnados. No decote uma jóia de Lalique. Sobre o peito fiadas de pérolas negras. Os cabelos serpenteiam em volta da nuca, just like Marie Antoinette.
Levanta-se. Desce as escadas com uma elegância superior. A pista escura, as bolas giram e brilham. Tudo é belo e vibrante. Ela vibra na música que lhe entra pelo escarlate do vestido.
O corpo perde o controlo de si mesmo. Ela agita-se na pista em perfeitos movimentos ondulantes. O calor de tudo toma-a cada vez mais. O vidro da sua pele derrete. Ela ainda dança. Torna-se real. O olhar dela cruza-se consigo mesmo nos espelhos dos outros. Ela ama-se até à infinitude do seu reflexo, just like Marie Antoinette.
Agora ela está no seu elemento,
just like Marie Antoinette.
Lá fora, além das janelas cruas, a chuva cai cortante como ela. Uma maravilha de vidro e betão- ela e o loft. Na imensidão dum espaço criado para ser vazio como ela, nem um olhar. Para quê gastar os olhos verdes? As suas palavras escorregam pelas paredes frias. A sua vontade escorrega soberana até ele, just like Marie Antoinette.
Vestida como quem nasceu para ser de frio ela entra. Não há palavras, só olhares. Os dos outros, os seus nunca se desperdiçam. O corpo perfeitamente equilibrado sobe as escadas num dança ondulante retorcida pelos espelhos. Ela ama-se até à infinidade em que a sua imagem se reproduz.
Pisa o chão como quem pisa a vida. Afinal ela é tão superior a tudo, just like Marie Antoinette. Nos lábios um São Francisco, o álcool já é demasiado vulgar. Senta-se. Não olha em volta. Não faria sentido. Ela pertence, não observa. De resto, ela já conhece tudo de olhos fechados. Tudo guarda a mesma elegância urbana que é a sua. Nem a música a faz mexer.
Na sua perfeição um vestido de veludo escarlate apertado no peito, escorregado na cintura, caido nas pernas. Uma ligeira ondulação- no vestido, nunca nela. As meias pretas. Os stillettos encarnados. No decote uma jóia de Lalique. Sobre o peito fiadas de pérolas negras. Os cabelos serpenteiam em volta da nuca, just like Marie Antoinette.
Levanta-se. Desce as escadas com uma elegância superior. A pista escura, as bolas giram e brilham. Tudo é belo e vibrante. Ela vibra na música que lhe entra pelo escarlate do vestido.
O corpo perde o controlo de si mesmo. Ela agita-se na pista em perfeitos movimentos ondulantes. O calor de tudo toma-a cada vez mais. O vidro da sua pele derrete. Ela ainda dança. Torna-se real. O olhar dela cruza-se consigo mesmo nos espelhos dos outros. Ela ama-se até à infinitude do seu reflexo, just like Marie Antoinette.
Agora ela está no seu elemento,
just like Marie Antoinette.
Lá onde passa o rio da minha aldeia
O rio da minha aldeia quase não existe no Verão, mas no Inverno as chuvas enchem-no e ele corre entre as pedras até ir desaguar noutro rio que eu não sei.
Às vezes gosto de olhar o rio da minha terra, no enclave em que nos abandona. E então deito-me a pensar em memórias de infância que vou fabricando enquanto a tarde me deixa.
O rio da minha aldeia faz-me lembrar o cheiro da compota e as horas de espera para que a compota fique pronta e as estórias que uma avó me contaria numa cozinha velha até as horas acabarem. Faz-me pensar em brincar no coreto com os outros meninos e jogar ao pião e ao arco e a coisas antigas de que os rios estão entranhados por força da sua longa vida.
O rio da minha aldeia vai furioso no Inverno, mas só me lembra coisas calmas como dias de escola com a chuva a bater nas janelas e as horas a morrerem no grande relógio ou em noites frias de nevoeiro com o corpo esticado à lareira.
O rio da minha aldeia nada sabe do que está para além do rio onde desagua e que eu não sei. Não sabe de Lisboa, nem das suas cores nem das coisas que eu gosto e que quero para mim, por isso eu não quero o rio da minha aldeia nem ele me quer, porque não tem nada para me dar. Mas há tardes em que olho o rio da minha aldeia e imagino...
Às vezes gosto de olhar o rio da minha terra, no enclave em que nos abandona. E então deito-me a pensar em memórias de infância que vou fabricando enquanto a tarde me deixa.
O rio da minha aldeia faz-me lembrar o cheiro da compota e as horas de espera para que a compota fique pronta e as estórias que uma avó me contaria numa cozinha velha até as horas acabarem. Faz-me pensar em brincar no coreto com os outros meninos e jogar ao pião e ao arco e a coisas antigas de que os rios estão entranhados por força da sua longa vida.
O rio da minha aldeia vai furioso no Inverno, mas só me lembra coisas calmas como dias de escola com a chuva a bater nas janelas e as horas a morrerem no grande relógio ou em noites frias de nevoeiro com o corpo esticado à lareira.
O rio da minha aldeia nada sabe do que está para além do rio onde desagua e que eu não sei. Não sabe de Lisboa, nem das suas cores nem das coisas que eu gosto e que quero para mim, por isso eu não quero o rio da minha aldeia nem ele me quer, porque não tem nada para me dar. Mas há tardes em que olho o rio da minha aldeia e imagino...
Killer Queen
Ao Ricardo, que me apresentou a esta música.
"She keeps Moet et Chandon
In her pretty cabinet
'Let them eat cake' she says
Just like Marie Antoinette
A built-in remedy
For Kruschev and Kennedy
At anytime an invitation
You can't decline
Caviar and cigarettes
Well versed in etiquette
Extraordinarily nice
Chorus
She's a Killer Queen
Gunpowder, gelatine
Dynamite with a laser beam
Guaranteed to blow your mind
Anytime
Recommended at the price
Insatiable an appetite
Wanna try?
To avoid complications
She never kept the same address
In conversation
She spoke just like a baroness
Met a man from China
Went down to Geisha Minah
Then again incidentally
If you're that way inclined
Perfume came naturally from Paris
For cars she couldn't care less
Fastidious and precise
Chorus
Drop of a hat she's as willing as
Playful as a pussy cat
Then momentarily out of action
Temporarily out of gas
To absolutely drive you wild, wild
She's all out to get you
Chorus
Recommended at the price
Insatiable an appetite
Wanna try?
You wanna try"
"She keeps Moet et Chandon
In her pretty cabinet
'Let them eat cake' she says
Just like Marie Antoinette
A built-in remedy
For Kruschev and Kennedy
At anytime an invitation
You can't decline
Caviar and cigarettes
Well versed in etiquette
Extraordinarily nice
Chorus
She's a Killer Queen
Gunpowder, gelatine
Dynamite with a laser beam
Guaranteed to blow your mind
Anytime
Recommended at the price
Insatiable an appetite
Wanna try?
To avoid complications
She never kept the same address
In conversation
She spoke just like a baroness
Met a man from China
Went down to Geisha Minah
Then again incidentally
If you're that way inclined
Perfume came naturally from Paris
For cars she couldn't care less
Fastidious and precise
Chorus
Drop of a hat she's as willing as
Playful as a pussy cat
Then momentarily out of action
Temporarily out of gas
To absolutely drive you wild, wild
She's all out to get you
Chorus
Recommended at the price
Insatiable an appetite
Wanna try?
You wanna try"
sábado, novembro 18, 2006
Trechos sobre Lisboa ou A dificuldade de escrever
Eu quero as manhãs geladas de Lisboa e tenho saudades do Sol. Canta para mim. Os teus braços à minha volta no miradoiro da Graça. Frases curtas numas linhas de papel. Ao menos se eu pudesse desenhar o teu corpo enquanto as minhas mãos o passeiam.
Sinto falta de ti e da cidade também. Há sempre uma câmara oculta nas esquinas dos bairros para nos apanhar debaixo dos varandins. Para ti a cidade não tem música, mas tem cheiro. O cheiro das pessoas é também o teu cheiro.
A tua língua no meu pescoço. Estou num impasse, mas continuo a escrever. É como uma sede. Parto para falar da cidade. Fico-me pelas palavras. Não é possível falar da Baixa de Lisboa assim, só em palavras. É preciso que as minhas palavras tenham vida. Mas elas não têm.
Os teus braços enrolados nos meus são um bom começo e um porto desce-nos pela garganta. Eu só quero escrever. O castelo está à nossa frente. Para quê fechar os olhos e imaginar outras coisas? O castelo está à nossa frente. Eu anseio desesperadamente por ter sentido. Torces-me a cabeça: alguém bate um tapete sobre uma janela numa casa amarela de Alfama. Lisboa é como um fado.
Eu quero a vida excitante, sentir as coisas que palpitam e provar as cores opacas do urbanismo. Tudo em mim é intenso agora. As tuas mãos estão dentro das minhas calças. As pessoas olham. Mas se tenho as ruínas do Carmo à minha frente para quê olhar para elas?
Escrever dói. É impossível parar de escrever. Leva-me até ao elevador de Santa Justa. É preciso que o vento me invada a cara e a marque. Tu não queres olhar de alto. Queres estar num beco a olhar para uma luta. Eu insisto em escrever. Tu insistes em viver.
Tu beijas-me contra uma parede da Rua Garrett. A tua língua viola-me a escrita. As pessoas aqui não olham. Tudo é urbano demais para que os outros se choquem com a maneira como influências o que escrevo.
Agora o bairro Alto, depois o Príncipe Real, o Rato, a Estrela. E nós, que nunca saímos do miradoiro da Graça. Tu acabas de beber. O teu corpo parado à minha frente a violar-me. O Sol põe-se, ou pelo menos sabemos que se põe para lá das nuvens. A tua mão agarra a minha. Já acabaste? Acabar não é para nós. Nunca se acaba de amar Lisboa.
Sinto falta de ti e da cidade também. Há sempre uma câmara oculta nas esquinas dos bairros para nos apanhar debaixo dos varandins. Para ti a cidade não tem música, mas tem cheiro. O cheiro das pessoas é também o teu cheiro.
A tua língua no meu pescoço. Estou num impasse, mas continuo a escrever. É como uma sede. Parto para falar da cidade. Fico-me pelas palavras. Não é possível falar da Baixa de Lisboa assim, só em palavras. É preciso que as minhas palavras tenham vida. Mas elas não têm.
Os teus braços enrolados nos meus são um bom começo e um porto desce-nos pela garganta. Eu só quero escrever. O castelo está à nossa frente. Para quê fechar os olhos e imaginar outras coisas? O castelo está à nossa frente. Eu anseio desesperadamente por ter sentido. Torces-me a cabeça: alguém bate um tapete sobre uma janela numa casa amarela de Alfama. Lisboa é como um fado.
Eu quero a vida excitante, sentir as coisas que palpitam e provar as cores opacas do urbanismo. Tudo em mim é intenso agora. As tuas mãos estão dentro das minhas calças. As pessoas olham. Mas se tenho as ruínas do Carmo à minha frente para quê olhar para elas?
Escrever dói. É impossível parar de escrever. Leva-me até ao elevador de Santa Justa. É preciso que o vento me invada a cara e a marque. Tu não queres olhar de alto. Queres estar num beco a olhar para uma luta. Eu insisto em escrever. Tu insistes em viver.
Tu beijas-me contra uma parede da Rua Garrett. A tua língua viola-me a escrita. As pessoas aqui não olham. Tudo é urbano demais para que os outros se choquem com a maneira como influências o que escrevo.
Agora o bairro Alto, depois o Príncipe Real, o Rato, a Estrela. E nós, que nunca saímos do miradoiro da Graça. Tu acabas de beber. O teu corpo parado à minha frente a violar-me. O Sol põe-se, ou pelo menos sabemos que se põe para lá das nuvens. A tua mão agarra a minha. Já acabaste? Acabar não é para nós. Nunca se acaba de amar Lisboa.
sexta-feira, novembro 17, 2006
Tríptico de mim mesmo
Lá no ponto onde o mar assenta
Resta a minha consciência do mundo
O meu corpo vai envolto nas gaivotas,~
Comedor do tempo
Mas eu estou sempre dentro das coisas
Que estão dentro de mim
Resta a minha consciência do mundo
O meu corpo vai envolto nas gaivotas,~
Comedor do tempo
Mas eu estou sempre dentro das coisas
Que estão dentro de mim
quarta-feira, novembro 08, 2006
Retrato de mulher em vestido de gala
Busca da elegância. E há sempre esse namoro prolongado com o espelho enquanto pinta os lábios. Agora as pérolas para o cabelo, três tiras sobre a testa. Na cintura magérrima o vestido, uma segunda pele. As luvas de manga de canhão descem os braços.
A mão estendida para quem lhe abre a porta. Não há últimos olhares.
Um flute de champagne ergue-se. Ela ri. E ela que quase nunca ri. Mais um brinde. Há um certo toque boémio em cada brinde, como se a vida se tornasse absolutamente fabulosa. O vestido voa por onde ela passa. Tudo é etéreo; nela e por contágio em tudo o que a rodeia.
A pele branca de mais, os cabelos louros de mais. Ela é quase transparente no vestido, onírica como um mundo criado com cuidado para si mesma.
É raro passarem-lhe pensamentos, mas por vezes o luar caído sobre certas nuvens mais escuras chama-lhe a atenção.
Agora a música. As mãos fortes de um homem, a sua cintura magérrima, os violinos que vibram tão alto. O corpo cai. Ela perde-se nele. É mais como se se deixasse ir. Quem sabe naquilo que pensa. Ela é como uma ave nas mãos dele.
Acabar é sempre difícil, mas nunca para ela. A realidade a que volta, a sua, é sempre irreal.
A mão estendida para quem lhe abre a porta. Não há últimos olhares.
Um flute de champagne ergue-se. Ela ri. E ela que quase nunca ri. Mais um brinde. Há um certo toque boémio em cada brinde, como se a vida se tornasse absolutamente fabulosa. O vestido voa por onde ela passa. Tudo é etéreo; nela e por contágio em tudo o que a rodeia.
A pele branca de mais, os cabelos louros de mais. Ela é quase transparente no vestido, onírica como um mundo criado com cuidado para si mesma.
É raro passarem-lhe pensamentos, mas por vezes o luar caído sobre certas nuvens mais escuras chama-lhe a atenção.
Agora a música. As mãos fortes de um homem, a sua cintura magérrima, os violinos que vibram tão alto. O corpo cai. Ela perde-se nele. É mais como se se deixasse ir. Quem sabe naquilo que pensa. Ela é como uma ave nas mãos dele.
Acabar é sempre difícil, mas nunca para ela. A realidade a que volta, a sua, é sempre irreal.
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