Riga

Aqui em encontro, eu que sonhei com as estrelas. Que dizer de ti? Desta noite? Das geométricas ruas de Riga onde sem sucesso nos tentávamos perder? Dias que duram até perto da meia noite.

Sentados num bar, olhando as pessoas em volta, falávamos com amigos que não voltaríamos a ver e que conheceramos dois dias antes. Uma boda à beira praia. Tu subias as dunas de pés descalços sem que a dor de pequenas pinhas te parasse os passos. Lembro-me do Báltico, duma caminhada junto às ondas em que me confessavas o teu amor pelas aulas de teatro até teres que fugir para fazer chichi.

Sossegadamente voltámos à casa da floresta, o descanso depois da dança. Quantas horas conversámos deitados numa cama de rende suspensa no alpendre, a tua mão estendida levemente tocando as pedras depois a minha, ambos olhando o jardim que o mau gosto soviético pontuara com pirosos duendes de barro.

Ausente o barulho da cidade, dos carros, da pressa. O tempo havia parado por dois dias para em quarenta e cinco minutos vermos os nossos amigos casarem-se em cima duma prancha colocada sobre um pequeno lago. Distantes os cheiros do Gastro Market e de Old Town antes ou depois dos rios, dependendo de que margem de Riga se chega. O cheiro denso dos morangos mais doces do que em outras europas. Parámos a um balcão onde pediste rosé para que o empregado pergunta-se se os aristocratas estavam de volta.

Aprendi a beber cidras nessa Primavera em Riga sentado em paletes num pateo escondido onde nos levou uma hora a chegar.

Subia os seis andares do velho prédio russo onde apenas um gato pardo me espreitava sempre de variadas janelas até ao último dia em que, talvez buscando despedir-se, escapuliu-se pela primeira fresta de porta que abri.

Descer as ruas rectas da cidade, Orlinski cantando nos meus hedaphones- Alla gente a dio dileta. Com que felicidade vivi os dias eternos de Riga. Noites claras de fim breve. Choveu apenas na penúltima tarde. Uma antevisão de cidade por vir em próximas viagens.

Riga, onde vivemos a mais bela e longa Primavera.